MY SKY ...

Liebt er mich?
Und all die tausend Blicke, die Konversationen mit den Augen und das Getuschel aus der hintersten reihe hat mich dazu gebracht, zu denken, dass er mich lieben könnte.
Tat er nicht.
Merkte ich nicht.
Spielte brav weiter, machte merkwürdige Verrenkung, möglichst unauffällig; aha-aha, als hätte keiner bemerkt, wie meine Augäpfel versuchten ihren Sehbereich zu sprengen, um nur hin und wieder einen Blick in die letzte Reihe zu erhaschen.
Dabei das Gerede, ein unzusammenhängender Brei aus Wörtern, ein Satzeintopf ohne Konsistenz, und ein Sprengstoff im Herz, unterlegt mit den höchst unromantischen Gekicher, das sich ewig steigerte, solange er auch nur in meiner Nähe war.
Sonst herrschte Funkstille, ab und zu, hin und wieder, von dem echten Knistern meiner Stimme unterbrochen.
Sie steigerte sich, dachte, so etwas wie er würde sie unterstützen in dem provokantem Gelaber, er sprang ab von dem, was ich mir ausgemalt hatte;
in schönen, grellen Farben, positive Ausstrahlung, Herzerwärmung, Friede, Freude , Eierkuchen...
Irgendwann dann sickerte doch eine Ahnung von dem Offensichtlichen durch, traf meine Seele; es muss ein unangenehmer, harter Aufprall gewesen sein, eine bittere Erkenntnis, der Selbstmord meiner Ignoranz.
Und dabei war es nicht einmal die erste Liebe.
Sondern bis jetzt die letzte.
Könnten Organe Suizid begehen, hätte mein Herz den Sprengsatz gezündet, hätte alles in einem Strudel schöner, greller Farben erfasst und geschluckt.
So wie man eben Pillen schluckt, kontinuierlich, selbstverständlich.
Tat ich.
Schlucken, auf sich wirken lassen, vergessen.
Warum kann ich ihn aber dennoch nicht vergessen?
Sollte vielleicht mal nen Arzt aufsuchen...

Kennt ihr das, mit dem plötzlichen Wiedersehen?
Paar Jahre sind rum und auf einmal, steht die Sandkastenliebe in der Tür und man ist drauf und dran zu krepieren?
Ok, meine Sandkastenliebe ist sportlich und süß und egal mit wieviel Liebespsychogelaber man mich jetzt zumüllt, es war einfach nur KACKE!
Weil man nicht weiß über was man reden soll, und alles so still um einen herum ist, während sich die Welt schön weiterdreht.
Ist ja nicht so, dass ich begriffsstuzuig wäre, es ist aber so, dass ich Überraschungen, die mich aus der Fassung bringen, über alles hasse.
Und eigentlich war es nicht einmal eine Überraschung F. wiederzusehen, aber eine eben, auf die man sich nicht richtig vorbereitet hat.

Also erst mal hallo nach kurztägiger " Pause", die ich im Schulstress verbracht habe, stets begleitet von einem großen, fettem Fragezeichen über meinem Kopf.
Danach kam das Frustfressen- in Maßen, ja, aber dann doch nicht in der Kalorienanzahl.
Ehrlichgesagt, mit den Kalorien ist das bei mir wie bei der Spannung in der Steckdose.
Ich habe keine Ahnung, wie viel Kalorien eine Fritte hat und noch weniger wie eine Steckdose haben sollte, ohne dass der Laptop einen Akkuschlag abbekommt und für immer in dem Appelhimmel verschwindet.
Es ist ja auch nicht so, dass ich meinen Kalorienverbrauchswert ausrechnen würde, es geht mir einfach ums genießen und wegfressen aller Sorgen.
Am besten mit einer Praline, Alkoholpraline am liebsten!
Und dann kommt schon irgendwer und sei es nur das Endloswerbefilmchen von wenigen Sekunden am Rand, in dem eine dicke Frau zu einer dünnen wird und rundum begeistert ihren superdünnen Bauch betont, indem sie sich ein Maßband rumwickelt.
Und dieser irgendwer will mir Pillen geben, zum Abnehmen und würde ich sagen:
ich bin nicht fett, mein BMI ist unter dem Durchschnitt, dann hieße es: Ja, aber für später.
weil ich später dank Pralinensucht zu einem Walross mutieren werde.
Und sagt man, dass es manchen Menschen einfach steht mehr auf den Rippen zu haben, weil sie sonst wie ein Spaghettizombie aussehen, kommt die Predigt über die ganzen ganz sicher kommenden Krankheiten.
Und sagt man, dass es doch sowas von egal ist, welches Gewicht man hat und es durchaus auch schöne kräftigere Leute gibt, dann müssten diese Abnehmtypis schweigen, weil die Lehre der inneren Werte will ja keiner zerstören.
Weil es heute einfach so ist, dass je bitchiger desto besser ist.
Die Busen ersetzen das Gesicht (schön, da wäre bei mir dann eben nicht so viel Gesicht) und so weiter.
Und es wäre auch toll nicht immer nach Weihnachten Werbemails an mich zu schicken, in dem man von Reduzierung des Weihnachtspeckes rät.
An Weihnachten esse ich das, was ich will und nicht, dass was man mir vorschreibt!
und an meinem Geburtstag und anderen Festen auch!!!
Und jeder sollte es tun, weil es einfach nichts nervigeres gibt, als den pillenabhängigen irgendwer ohne Charakter und Selbstvertrauen, dafür aber mit dem Kalorien-zähl-syndrom und Panikattacke bei einer kleinen, runden, vollkommenen Praline.
Boa, dass ist doch nur eine Praline!!!!!!


Zwar keine Praline, aber trotzdem süß;)

Hier ist eine ganz kurze Geschichte( mal wieder eher bedrückend!), die um einen Suizid handelt, der von einem Mädchen begangen wird, ohne dabei die Gründe zu nennen.

Spiegel sind glatt, konturenlos und tiefsinnig.
Spiegelein, Spiegelein, sie brach mit der leeren Maske einesGesichtes, indem sie mit ihren Fingerspitzen Kreise durch das cocktailblaue Poolwasser zog und schließlich versuchte es hinauszuschaufeln um in die Traurigkeit, die sich eingegraben und die diese unvorteilhaften Spuren um den Mund und den Augen hinterlassen hatte, einzudringen und sie zu vernichten, während die Sonne die Wassertröpfchen, die an ihren wunden Armen perlten, gierig aufsaugte.
Sie hätte auf Entzug müssen, die Scheißsonne und sie hätte schon längst woanders sich innerlich zerfleischen müssen.
Sie hätte das Monster in sich fünf Minuten Revue vor einer Psychologin passieren müssen, um anschließend in irgendeine Krankheitskategorie eingeordnet zu werden.
Um mit einer Nummer versehen, in den Karteikoffer hinzugefügt zu werden.
Sie müsse doch nur in sich selbst sehen, um die Prognose zu revidieren, sagte die Psychologin.
Sie müsse lockerer reagieren, ihre Eltern.
Sie müsse loslassen, einen Neustart machen.
Sie breitete die Arme aus, und tat alles gleichzeitig, sie würde es schaffen in sich hineizugehen, loszulassen und locker zu ertrinken, ihre Füße hoben sich, rutschten auf der feuchten Kante sus, der Brustkorb wölbte sich, das Wasser spritzte kurz auf und legte sich.
Stell dir vor, sie dachte vielleicht Flügel zu bekommen, Federn die sich schmerzhaft durch ihre Hautbohren und ihre Nervenfasern zerfetzen.
Sie war doch so ein rational denkender mensch, so ein braves Mädchen und so realistisch.
Wie konnte sie nir auf diesen Abweg kommen, nur diesen schicksalsreichen Entschluss fassen?
Wie konnte sie nur aufhören zu funktionieren als Kleines , sich monoton drehende Rädchen?
Sie hob ganze Welten aus den Angeln, um ein Engel zu werden.
Sie war dazu gebracht worden es zu tun, und man verteufelten sie insgeheim dafür.
Sollte man Engel nicht lieben?!?

Apropos Shoppen am Samstag, ja ich hab meine Polka-Dot Hose bekommen
(schwarz mit weißen Punkten), eine Daunenjacke und eine Strickjacke, die total fusselt, was bisschen schade ist.
Ich weiß nicht, was ihr anzieht und was euer Style ist, ich bin aber verrückt nach den Sixties und versuche mich dementsprechend zu kleiden, im Mix mit meinem ganz persönlichen Geschmack.
Mainstream ist eben nicht in allen Bereichen mein Ding, obwohl ich natürlich versuche heutige Kleidung auf Sixtiestyle zu trimmen!:)
*
Und jetzt noch bissl was über Paris, meine Stadt, (obwohl ich dort nur eine Woche war, und die liegt auch ganz schön lange zurück!!!)

Also erst mal: die Macarons, in grün, braun, zartrosa, pflaumenlila, eben der ganzen Farbpailette und mal abgesehen von den Kalorien eines einzelnen Macarons, sie sind SAULECKER!!!!

Jetzt die CHAMPS-ELYSEES!
Am Tag schön, in der NACHT um die WEIHNACHTszeit atemberaubend, überall Autos, Schneeflocken, am Arc de Triomphe vorbei, der gold beleuchtet ist, die Champs- Elysees entlang, alles glitzert und wer auch immer das kitschig findet; ja, es ist verdammt kitschig, aber auf so eine umhauende Weise, dass man den Kitsch dafür liebt!!


Anderes kommt irgendwann dann...

Ich weiß nicht, aber gerade habe ich Lust über Bücher und Filme zu reden!
Also, was auch immer ihr am besten zum Lesen oder Schauen findet, mich interessiert´s!
Meine top 5 der Filme:
-Das sonderbare Leben des Benjamin Button
-Er steht einfach nicht auf dich
-Die Dolmetscherin
-Herr der Ringe+Der Hobbit
-hmmmh auf den fünften warte ich noch

Meine Top 5 der Bücher:
-Tausend strahlende Sonnen
-eine für vier
-die Bücherdiebin
-Gossip Girl
-Wüstenblume

Meine Favouriten bei den Serien sind Gray´s Anatomy und Private Practice, ich bin total süchtig nach denen?

Ein älteres Bild, aber gerade habe ich keine neuen!
Hoffe, dass es euch gefällt!
Bitte kommentieren!:)

Er sagte: " Mit der Sommenbrille sahst du wie ein Model aus"; " Ich werde dich sooo vermissen"; " Ich bin so froh dich und nicht irgendso eine Schlampe kennengelernt zu haben"

Da waren wir im Urlaub, Friede, Freude, Eierkuchen

Ich dachte: " Moi, wie süß ist das denn?!"

Paar ( 10) Wochen später:
Er tat: nicht mehr schreiben, nichts, nichts!!
Ich tat: weinen und an meinem Display kleben wie eine Schnecke auf einem Stein, von dem sie sich nicht lösen will( er war allerdings NIE mein Fels in der Brandung!!)

Er tat: immer noch nicht schreiben
Ich tat: schrieb ihm ne Mail; gab den schwerwiegenden Fehler zu, ihn einmal geliebt zu haben und schmiss ihn aus allen Kontakten.

Meine heutige Bilanz über diesen Sommerflirt:

Hab schon viele Jahre Schule inklusive mieser Lehrer überlebt, Streite und vieles mehr, also bleib ich auch weiterhin ein Steh-auf-fräuchen!!

Diese nächsten zwei Wochen sind wieder mal absolut stressig, paar Schulaufgaben hier, paar Termine da, von vorne und hinten Befehle in der typischen " Du musst noch.."-Anrede und hin und wieder Bitten, die demütig dahergekrochen, mir mit " Könntest du vielleicht.." aufgezwungen werden!
Und dann natürlich noch, als kleines Sahnekrönchen, null Ahnung von Physik ( Induktion-hääähh) und eine Menge Wut auf meinen Chemielehrer, der uns fröhlich weiter mit Hausaufgaben zumüllt, während wir alle halb vor einem Nervenzusammenbruch stehen.
Ich hätte gegen einen Weltuntergang ja nichts gehabt!!
Hoffentlich klappt´s dieses Jahr;)
Und bevor ich jetzt zusammenklappen werde wie ein morscher Plastikcampingstuhl, kaufe ich mir heut noch eine Hose, am besten mit Polka Dots!
irgendwas knalliges und ausgefallenes, was mich von Schule, Stress( Synonym für Schule) und Liebeskummer ablenkt!
Eben die typisch feminine Droge gegen den öden Alltag.
Ach, Shopping, was wären wir ohne dich!;)
Amen...

Ich weiß nicht, ob ich überhaupt noch von und über Liebe reden möchte, von dieser ganz, ganz großen und ganz, ganz sicheren und treuen Liebe!
Letztendlich sind es für mich nur noch fünf Buchstaben mit einem schmerzlichen Nebensinn!
Klar, ich bin blutjung, ich hab noch Leben in Hülle und Fülle vor mir und eine Chance darauf, endlich einmal nicht enttäuscht zu werden.
Entweder habe ich es zu spät gemerkt, ihn mit einem Sechser im Lotto verwechselt oder einfach falsch kalkuliert!
Das sind typische Anfängerfehler, aus allen Wolken fallen, nicht mehr eigenständig denken können und sich zu verbiegen, nur um zu gefallen.
Will ich nicht mehr tun und werd ich nicht mehr tun; mein verspäteter Vorsatz für dieses Jahr!

Oh man, ich vermisse gerade so das Meer, dass, wenn ich könnte, ich sofort abreisen würde!!!

Kann man sich in eine Stadt verlieben?
Oh yes, you can!
Paris ist sooo treu, ein Partner, der nicht wegläuft, der stark und groß ist und darüber ein Himmelszelt und tausend Lichter!

Ok, es fängt schon in der Grundschule an! Das Gerede um die Talente von dir, die gottnochmal gefördert werden müssen und das weitere heruntergeleierte Blabla um Kreativität und Entfaltung deines Könnens!
Sie lernen es alle aus den Pädagogikwälzern, und am Schluss geht es dann doch immer um die Fächer, die man entweder hasst( Mathe-würg), nicht kann( Chemie), was dann auch jedenfalls bei mir das Interesse nimmt, da unser einer Lehrer anscheinend lieber in unsere Ausschnitte schaut als auf die Tafel!
Jaja, es ist einer dieser alten schmierigen Lehrern, die anscheinend nie in Rente gehen:(!
Und mit ner 6 bist du dann durch!
Interessiert doch keinen Kultusfuzzi, ob ich zeichnen kann oder nicht, ob ich tanzen kann oder nicht, zack, man ist abgeschoben, durch den Tunnel der Bürokratie und kleinen Fehlern, die ja heutzutage gerne und immer überbewertet werden!
Klar, eine große Klappe kann verletzen, aber tut sie's nur weil sie vielleicht die Wahrheit sagt?!
Ach ja und die Fächer, die dann einem gefallen, gibt es so gut wie nie!
Gut in Mathe, alle sind begeistert!
Gut in Kunst, schnaaarch!
Tja, so ist die gemeine große Welt, aber was mich dann echt nervt, ist das psychologische Gelaber am Rand!
Haalloooo, wie soll man den seine Talente nutzen, wenn man weder Zeit noch überhaupt die Möglichkeit dazu hat???
Schon von dem Matheunterricht in den Grundschulen( zum Teil) gehört, die eine Extrastunde für die ganz guten haben? Aha, toll, da wird eine Elite ausgebaut, und die, die nicht gut sind, weil sie berufstätige Eltern oder Eltern, die noch zu wenig Deutschkenntnisse oder Hintergrundinfos zu Mathe haben, welche ihren Kindern eben nicht richtig helfen können, werden unter den Tisch gekehrt!!!
Bin ziemlich happy die Grundschule überstanden zu haben, obwohl ich am Gymnasium auch total übermüdet bin! Und es ist ja nicht so, wie es oftmals die eingebildeten Gymnasier behaupten, dass die Real und Hauptschule irgendwie total easy ist!
Schon wieder null Toleranz in Bezug auf die "Anderen"!
Maaaaann, ich könnte mich darüber ewig aufregen!
Muss jetzt aber Schluss machen!!!

Also fang ich mal hier mit einem persönlichem Erlebnis an, das nicht so verdammt wichtig ist, dass man es in die Welt hinausposaunen müsste( ähhm was immer ich auch gerade mache;)), aber immerhin ein klein wenig erwähnenswert, was jedenfalls meiner Ansicht entspricht; also hier meine Estrella-takes-a-pixiecut-story:
Erst mal; es gibt kaum Frauen, junge Frauen, die sich an einen Pixie-Cut trauen, und damit meine ich NICHT einen Bob, der des Pixie-Cuts wegen hinter die Ohren geschoben wird und als der ultimative Kurzhaarschnitt ausgegeben wird, weshalb man auch, falls man Fotos von Frauen mit kurzen Haare als Inspiration anschauen will, im Internet am besten einen genauen Schnitt angeben sollte, weil man dann wieder bei den Pagenschnitten landet!!
Also entschied ich mich vor knapp einem halben Jahr vor eine total Umstellung, was wohl auch daran lag, dass mir meine überschüssigen schulterlangen Haaren einfach zu langweilig wurden, besonders schon wegen der wohl am unspektakulärsten Haarfarbe, mittelnormalbraun.
Färben kann jeder, also wollte ich die Extrawurst, lief kurzerhand zu einem Frisör und rückblickend kann ich sagen, dass es eine Kurzschlussreaktion war, aber eine gute.
Erst das Unterhaar, bis man die Schere im Nacken spürt, dann das Diskutieren mit der Friseurin.
Sollte ursprünglich wie Emma Watsons Frisur werden, ähnelt letzendlich mehr Twiggys oder Michelle Williams Haarschnitt, was natürlich auch ziemlich akzeptabel ist.
Nur noch ein bisschen kürzer, was im Grunde total kurz heißt, eben nach meinem Geschmack; ganz oder gar nicht.
Natürlich kommen dann auch die unvermeidbaren Kommentare wie " Die siehst wie eine Schlampe aus"(bin ich nicht), " Du siehst wie ein Junge aus"( ja klar, bin ich natürlich auch nicht) und das übrige Blabla!
Merkwürdigerweise nur innerhalb einer Altersgruppe von 8 bis 14 Jahren, insofern lässt sich das geschockte Kleinstadtgefasel auch als Emanzipationsverweigerung von Seite der Jungs und Intoleranz seitens der Mädchen abtun.
Letztendlich habe ich auch viele Komplimente von, meist, Erwachsenen bekommen und obwohl ich lange Haare auch schön finde, mag ich den Short-Cut an mir selbst lieber; Immerhin hab´ ich´s jetzt schon paar Monate damit ausgehalten und will meinen Schnitt auch jetzt erst einmal weiterbehalten; Weiblichkeit bleibt erhalten, indem man sich eine Nuance mehr schminkt und/oder auch öfters " Mädchenfarben" wie rosa oder rot trägt!
Besonders bei harten Zügen ist es ganz gut, am besten die Augen zu betonen.

Keiner wusste, wie die dritte Liebe war, keiner konnte diese kleinen Fünkchen Hoffnung bei dieser dritten Liebe nachempfinden.
Die erste, logisch, begann im Kindergarten, Gekicher, Gereize, Generve, Geheule.
Man hätte schon zu dieser Zeit sehen müssen, dass Liebe nicht nach Zuckerwatte, sondern Ginger Ale schmeckte; bitter und erfrischend; immerhin musste es ja einen Grund geben, weshalb sie fortfuhr, weiterhin ihren Gefühlen freien Lauf zu lassen; auch als sie eingeschult wurde.
Als sie den süß fand, der mit gescheitelten Schopf hinter ihr saß und erst später, schon zu spät erkannnte, dass eigentlich der Rowdie in der letzten Reihe sie angehimmelt hatte.
Er wäre eine Option gewesen!
Und dann die anderen paar, die es nicht wert sind, einzeln beschrieben zu werden, die in die Spalte der Kurzflirts fallen, die sie locker beging, da von anfang feststand, dass sich nie mehr als ein Lächeln ereignen würde.
Und dann diese dritte Liebe, es hätte auch die vierte sein können, aber die dritte klingt glatter und braver.
Als die Welt noch nicht aus ihren Fugen geraten war, und das Wasser des Pools sich noch nicht kräuselte und er sie ansprach.
Als sie redeten und schwammen und als sie eigentlich nicht vorhatte sich zu verlieben und dann doch in das größte Fettnäpfchen trat, das zur Auswahl stand.
Als sie irgendeine zarte Knospe in dem Wirrwarr an hysterischem Gelache, aufgepushten Brüsten und rot geschminkte Lippen erkannte, den Lohn; diese kleine treibende Knospe, in den letzten Tagen.
Bis er ging und sie wieder in die Sommernachtsdepression verfiel, das Weinen, Reden im Schlaf und gestörte Essverhalten.
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Aber sie weinte nicht, denn würde jede hintergangene, verlassene Frau hysterisch an den fünf Buchstaben, die oftmals eine ganze Existenz umschreiben, mit dem vielen theatralischen Tamtam zugrunde gehen, müsste die Welt eine einzige Tränenlache sein.
Und sie war jung und schöne und hatte was sie brauchte, dass sie dann die vergas die zum lieben verdammt und zum lieben erzogen waren, und sie war nicht die Rose unter dem misthaufen und auch nicht die Sternschnuppe im Himmel, und trotzdem wartete er auf sie und man müsste glauben, sie hätten sich getroffen und geküsst und geliebt, doch was, wenn er ein Junge war, den man schlug und misshandelte, und was, wenn er das Wort Liebe nicht kannte, denn wer kann schon an so was unsinniges wie die Liebe auch nur denken, wenn er mit Heroin zugedröhnt und einem Maschinengewehrausgerüstet ist.
Und was blieb, war dieser bittersüße Hauch von Ahnung, dass er existierte und das die Theorie der Liebe praktisch hätte angewendet werden können, wäre er nicht von einer Kugel durchbohrt worden und nicht gefallen in eine Lache Blut, während die Sonne auf ihn brannte und das Blut zum vertrocknen und ihm zum schweigen brachte.
Sollen wir daran glauben, dass es Engel gibt, sollen wir vermuten, dass er ihr eigentlich näher war, als sie erträumte und dass dieser Windzug, den sie verspürt, ein Kuss ist?